Un peu d'adrénaline pour pimenter le tout !
Un peu d’anxiété, une fois à la frontière entre le Sahara occidental et la Mauritanie. Des douaniers marocains occupent le no man’s land. La banane au visage, ils tamponnent nos passeports. Tout va bien, hakuna matata : petit cours de langue avec un douanier. Je lui enseigne quelques mots en swahili. Il est heureux de s’instruire et en redemande encore et encore, au détriment des vérifications des numéros de série des véhicules ! Malheureusement mes compétences en la matière sont limitées. Il me remercie et nous invite à passer en Mauritanie.
5 km de piste où sont jonchées dans une quiétude presque insolente des carcasses de véhicules, des monticules de déchets. Un seul but : ne pas s’éloigner de la piste ; c’est le seul endroit qui n’est pas truffé de mines. Devant nous : une voiture embourbée. Nous sortons pour l’aider. Il n’y a rien autour. Et tout à coup, des dizaines de têtes émergent de nulle part. Des mauritaniens accourent. Nous avons comme une arrière goût de : « j’t’ai piégé, j’vais te plumer ! » Fi-ça nous faisons demi-tour et essayons d’emprunter une autre route. Pas rassurés, nous foulons le sable des douanes mauritaniennes. Est-ce une réalité ? Cette anxiété n'est-elle pas née des médias qui nous avaient appris que quatre français avaient péri là, ici ?
- Profession ?
- Professeur des écoles.
- Mais ç’est quoi ça… Ca existe pas ! Mais bon, je met le tampon quand même !
3h plus tard, nous sommes autorisés à partir. Ici, les sourires et les « Bienvenus dans notre pays » se font rares. La terre est peu hospitalière. Il n’y a rien, que du sable. Une auberge fermée tous les 250km. Sinon rien. Pas de panneaux de signalisation, seule une route bien droite, avec autour du sable. Pause dîner dans le noir au bord de la route. En guise de toit : un ciel étoilé comme nous n’en avions jamais vu auparavant. Une clarté dans la nuit. Les constellations nous offrent un toit chaleureux.